Description du livre
À moins de trois mètres, le mec s’escrimait sur la culasse de son flingue. Savary l’alluma. Une en pleine tête, sans bavures. À travers l’onde de choc, il voyait le visage ahuri, brouillé, fissuré autour de l’impact, le sang comme une buée rose. Le mec s’effondrait doucement, au ralenti, comme à regret de mourir.